Eine abgründige Liebe in Rumänien

Dass ich dieses Buch in die Hände bekam, hat eine lustige Vorgeschichte. Ich wurde erstmals auf die Autorin Silvia Hildebrand aufmerksam, als ich mit dem Fahrrad durch Rumänien unterwegs war und sie mir in den sozialen Netzwerken eines Tages den ultimativen Überlebenstipp für Radfahrer in ihrem Heimatland gab: „Nicht lächeln, sondern fluchen!“

Tatsächlich kam ich aber meistens mit einem Lächeln durch das Land und lernte erst auf den Straßen von Bukarest das Fluchen – und wie! Nach 1000 Kilometern Rumänien endete die Radreise am Schwarzen Meer und viele Fragen waren offen. Ich war neugiereig geworden auf „Die Stadt der Freiheit“ und sicherte mir kurz nach Erscheinen des Romans mein Leseexemplar. Um es kurz zu machen: Das Buch hat mir sehr gut gefallen. Hier die ausführliche Begründung:

Zur Abwechslung treten in einem abgründigen Roman über Rumänien mal keine Vampire auf, obwohl Silvia Hildebrandt nicht ganz auf das Bild der „Strigoj“, der Untoten verzichtet. Denn um Blutsauger geht es tatsächlich – wenn auch im übertragenen Sinne. Die Geschichte führt mitten hinein in die Diktatur Nicolae Ceausescus. Gesellschaftliche Konformität wird erzwungen und dazu gehört auch die Aussage: Homosexualität gibt es nicht im Sozialismus!

Silvia Hildebrandt gibt uns einen ungewöhnlichen Einblick in eine Gesellschaft, die von Mannbarkeitsritualen und einem eisernen Familiensinn geprägt ist. Für Schwule ist dort kein Platz – aber Attila, die Hauptfigur des Romans, schwärmt als Jugendlicher für seinen weltgewandten, gebildeten Lehrer und erkennt erschrocken, dass er zu einer ebenso verhassten wie verleugneten Minderheit gehört. Diese erste Liebe endet brutal und Attila erkennt, dass es nicht um seine Sexualität geht, sondern ums nackte Überleben. Sein bester Freund, Tiberiu, dessen Vater ein führender Kopf der Securitate ist, sucht nach Möglichkeiten Attila zu retten. Tiberiu hasst den übermächtigen Vater und will den politischen Umsturz.

Wo ist es im Orkan am sichersten? Im Auge des Sturms. So landet Attila bei der Securitate, dem allmächtigen Geheimdienst. Tiberiu positioniert den Freund inmitten einer Institution, die das Land mit einem Netz von Spitzeln und tödlicher Intrige überzieht – die Bedrohung durch die Securitate ist nicht abstrakt, sondern alltäglich, brutal und tödlich. Attila, der Nonkonformist, gewinnt zunehmend Gefallen an dieser Macht – aus dem unsicheren, schlaksigen Jungen wird ein breitschultriger Kerl, der sich nur noch in der Uniform so richtig wohl fühlt. Aber mittlerweile hat das HI-Virus auch Rumänien erreicht und zunehmend erkranken Männer am sogenannten „Schwulenkrebs“. Die Existenz von Homosexuellen lässt sich nicht mehr verleugnen – genauso wenig, wie sich das Voranschreiten von AIDS nicht mehr vertuschen lässt. In dieser Situation beginnt eine gnadenlose Jagd auf Schwule. Attila trägt den Spitznamen „Steppenfalke und Schwuchteljäger“ – er wird zu einer gnadenlosen, tödlichen Waffe. Tiberiu erkennt mit Entsetzen, dass sein Freund die Seiten gewechselt hat.

Die Charaktere haben Tiefe und sind ebenso glaubwürdig wie facettenreich dargestellt. Auch die zwei Frauenfiguren – Anna, die Schwester Attilas und Viorica, die junge Romafrau, spielen wichtige Rollen im Kraftfeld der beiden männlichen Hauptfiguren. Anna ist eine Frau, die sich vom Leben nimmt, was sie will und das Leben scheint es gut mit ihr zu meinen – aber auch sie wird mithineingezogen in den Strudel der tragischen Ereignisse. Mein persönlicher Liebling war Viorica, diese ebenso naive wie lebenstüchtige junge Frau, deren Name immer wieder mit „Victoria“ verwechselt wurde. Aber eine Siegerin ist sie nicht – ob diese Geschichte überhaupt Sieger kennt? Das will ich hier nicht verraten.

Ein besonderes Augenmerk möchte ich auf die Sprache des Romans lenken: Sie ist differenziert und schafft eine dichte Atmosphäre, die uns unmittelbar in die Handlung mit hineinnimmt, wobei die Autorin nuanciert und gut dosiert humorvolle Derbheiten und Umgangssprache genauso unterbringt wie fast schon lyrische Stimmungsbilder. Zuletzt zum Spannungsbogen: Dieses Buch wäre ein echter Pageturner, wenn man es nicht immer mal wieder zur Seite legen würde, um nachzudenken oder um zur Geschichte zu recherchieren.

Das Lesen hat bei mir etwas länger gedauert als üblich, denn „Die Stadt der Freiheit“ ist eines dieser Bücher, bei denen man gern zwischendurch mal zurückblättert – nicht, weil man den Faden verloren hat, sondern, weil sich rückblickend Zusammenhänge anders darstellen. Spannend! Und es ist auch eines dieser Bücher, die man ungern zur Seite legt, da man gern wüsste, wie es weitergeht.

Zurück zu meiner „Reise zum Buch“:

Trotz der ruppigen Straßenverhältnisse hatte ich mich nach über 1000 Kilometern rettungslos in dieses widersprüchliche und faszinierende Rumänien verliebt, in seine bunten Kulturen, die freundlichen Menschen, die unglaubliche Gastfreundschaft. Wir sehen die rumänischen Bettler in deutschen Fußgängerzonen und übersehen die Erntehelfer und Lohnsklaven in der Billiglohnindustrie – aber was wissen wir über sie? Das alltägliche Rumänien, das uns auf der Reise begegnete, hatte wenig mit unseren Vorurteilen und Stereotypen zu tun.

Es kam zu persönlichen Begegnungen und manchmal erzählten uns die Menschen von Sehnsüchten, von der Vergeblichkeit harter Arbeit, von einem korrupten Staat und vom schwierigen oder bereichernden Zusammenleben der Kulturen. Manchmal auch von der Sehnsucht nach den Zeiten von Ceausescu. Wie bitte? Wir erinnerten uns an erzwungene Schwangerschaften und Kinderheime, die eher Straflagern glichen, an heimliche Erschießungen, spurlos verschwundene Menschen, Hungernde in der Kanalisation und einen übermächtigen Überwachungsstaat. Aber die Menschen erzählten uns vom gesicherten Arbeitsplatz und der florierenden Großindustrie, die es damals gab. Dass diese Volkswirtschaft auf brüchigem Fundament ruhte, dass der Diktator wie ein „Strigoj“ seinem eigenen Volk weder Strom noch Wasserversorgung sichern konnte und es mit dem Bau des Präsidentenpalastes aussaugte bis auf den letzten Tropfen, bis zum Staatsbankrott – alles vergessen? Nein. Nichts ist vergessen, aber vieles verdrängt. Den Rumänen geht es heute zwar besser als zu Zeiten Ceausescus – aber das hat nicht viel zu bedeuten, in einem Land, das immer noch um eine flächendeckende Wasserversorgung kämpft.

Nein, was uns in den Gesprächen begegnete, war eher Scham und Frustration – dieses elende Gefühl, um die Früchte der Revolution betrogen worden zu sein. Die Schimpftirade, die Elena Ceausescu ausstieß, als man ihr die Hände auf den Rücken fesselte, um sie zur Erschießung zu führen, gellt noch heute in den Ohren vieler Menschen nach: „Schande! Schande! Schande!“

Trotz aller Widrigkeiten hat sich Rumänien auf den Weg in die Europäische Union und in die Demokratie gemacht. Ein Weg mit vielen Stolpersteinen und Staatskrisen. Laut Demokratieindex gilt das Land als „unvollständige Demokratie“. Mit 48  von maximal 100 Punkten liegt Rumänien auch bei der Korruption im Mittelfeld und gilt als „nicht sehr korrupt“ (zum Vergleich: Deutschland erreicht 80 Punkte, allerdings mit sinkender Tendenz). Die Gesellschaft ist immer noch auf dem Weg, nach der Lektüre von „Die Stadt der Freiheit“ versteht man einige Stolpersteine besser. Homophobie ist in Rumänien weiterhin ein großes Problem – auch heute noch ist das Leben vieler schwuler Männer ganz konkret bedroht. Seit Nationalismus und die Neue Rechte sich im Aufwind wähnen, hat auch die Diskriminierung noch weiter zugenommen.   

„Die Stadt der Freiheit“ sollte Pflichtlektüre für alle sein, die tiefer ins Verständnis der Länder hinter dem ehemaligen Eisernen Vorhang einsteigen wollen. Wir werden nach der Lektüre auch die Verwerfungen, denen Europa heute ausgesetzt ist, ein Stück weit besser verstehen und nachempfinden können. Denn die Erfahrungen einer Diktatur lassen sich nicht schnell mal so löschen.

Fazit: uneingeschränkte Leseempfehlung!

Kleiner Tipp für die zweite Auflage: Während des Lesens musste ich oft an die eingangs erwähnte Empfehlung zum Fluchen denken, denn die Sprache der Figuren ist oft ziemlich deftig „gewürzt“. Insofern hätte ich gern ein Glossar der verwendeten ungarischen und rumänischen Flüche gehabt und mich wahrscheinlich abwechselnd gegruselt und amüsiert.

Wer mehr über unsere Radreisen lesen will, findet Impressionen im Reiseblog

Meine eigenen Bücher findet Ihr unter www.ulrike-blatter.de

Von Waisen und Wurzeln

Klappentext:
Samanthas Welt gerät ins Wanken, als sie nach Hause fährt und ihre Adoptiveltern ermordet auffindet. Kurz darauf wird sie von einer Inderin kontaktiert, die behauptet, ihre leibliche Schwester zu sein. Verzweifelt beginnt Samantha Nachforschungen anzustellen und entdeckt, dass die Unterlagen zu ihrer Adoption verschwunden sind. Ist der Grund für die Morde in ihrer Herkunft zu finden? Samantha begibt sich auf die Suche nach der Wahrheit und nach ihren Wurzeln – und gerät dabei in den Fokus des Mörders …

Mein Mann machte 1986 in Indien ein mehrmonatiges Praktikum in einer IT-Firma und erlebte damals in einer indischen Familie sprichwörtliche Gastfreundschaft. Wir besuchten das Land in den folgenden Jahren noch zweimal und hielten lange Kontakt mit unseren Freunden. Angesichts des Elends, das uns dort auf Schritt und Tritt begegnete, begannen wir uns zu erkundigen, ob es nicht irgendwie möglich sei auf privater Ebene einem Kind und seiner Familie zu helfen. Wie bodenlos naiv wir waren, wurde uns klar, als wir mehrere Angebote erhielten – aber nicht, um einem Kind den Schulbesuch zu ermöglichen, sondern knallharte Kaufangebote. Ohne es zu wollen, sahen wir uns mit der Problematik des Menschenhandels konfrontiert und nahmen schockiert Abstand von unserem Vorhaben.

Samantha, die Protagonistin in Ina Hallers Roman, könnte eines dieser Kinder sein. Als Baby wurde sie von ihren Eltern in Indien adoptiert und kam mit ihnen später in die Schweiz. Die Eltern gingen mit der Tatsache der Adoption immer offen um, blockten jedoch weitere Fragen zur genauen Herkunft rigoros ab. Sie sei Vollwaise und habe mit der Adoption das große Los gezogen, hieß es, und daran ist etwas Wahres: Samantha wächst in einem liebevollen Elternhaus auf, macht als junge Frau ihren Weg und hat dabei durchaus ihren eigenen Sturkopf. Im engen sozialen Gefüge ihres Herkunftslandes hätte sie sicher große Schwierigkeiten gehabt, denkt man unwillkürlich beim Lesen. Mir war diese kapriziöse, intelligente und eigenwillige junge Frau sympathisch.

Samanthas Leben gerät aus den Fugen, als sie ihre Eltern tot in deren Haus auffindet. Eine Situation, die umso befremdlicher wirkt, da die beiden keine Feinde hatten. Es wurde auch nichts gestohlen. War es Mord? Ein Unfall? Ein unglücklich verlaufener Streit zwischen den beiden – oder war ein Dritter beteiligt? Diese Fragen sind der Gegenstand polizeilicher Ermittlungen, die von Bachmann geleitet werden. Mit seiner Hartnäckigkeit und den Fragen, die immer wieder andere Perspektiven auf den Fall ermöglichen, fordert er Samantha emotional bis an ihre Grenzen und bringt gleichzeitig die Kombinationslust der Leser auf Touren.

Ist es ein Hirngespinst, als sich Samantha plötzlich verfolgt fühlt? Könnte es der Ex-Freund sein, der immer noch eifersüchtig ist? Wohin sind die Adoptionsunterlagen verschwunden? Was hat es mit dieser ominösen Ranjana auf sich, die sich per Mail aus Indien meldet?
Samantha erhält unerwarteterweise die Möglichkeit Ranjana zu treffen, als eine Dienstreise sie nach Indien führt – und diese Begegnung konfrontiert sie nicht nur mit ihren Wurzeln, sondern auch mit Lebensentwürfen, die so ganz anders sind, als das, was sie kennt.

Ina Haller gelingt in einer präzisen und klaren Sprache die Darstellung einer bewegenden Lebensgeschichte, die sehr authentisch wirkt. Bei Lesen habe ich mich wieder zurückversetzt gefühlt in meine Zeit in Indien. Mir fiel der Tag ein, an dem ich mich in einem Slum in Madras verlaufen hatte und in einer Hütte bewirtet wurde … Die Zeit, als unsere Freunde mich als allein reisende Frau am liebsten in ihrem Haus im „goldenen Käfig“ eingesperrt hätten. All dies war auf einmal wieder sehr präsent.

Ina Haller ist Krimiautorin, deshalb musste es auch diesmal Tote geben. Aber das zugrundeliegende Adoptionsdrama, in dessen Geflecht aus Lügen und Machtspielen sich zwei Familien heillos verstrickten, wäre auch ohne Mord tauglich für einen Roman gewesen. Für mich persönlich ist dieses Buch der bislang beste Roman Ina Hallers.

***

Anmerkung: Beim Titel „Rüebliland“ musste ich schmunzeln – geht es doch beim Adoptionsdrama auch um Wurzeln – auch wenn sie nicht knallorange sind. Die Reminiszenz an den Herkunftskanton (von Autorin und Protagonistin) – geschenkt. Der Titel hat nicht viel mit dem Werk zu tun und bedient einzig und allein den Wiedererkennungswert der Autorin, deren Krimis bis jetzt fast immer den Aargau im Titel trugen. Auch mit den angehängten Rezepten wird die folkloristische Ader des Genres „Regio-Krimi“ bedient. Das wäre nicht nötig gewesen. Es ist Geschmackssache … (übrigens: beide im Rezeptteil erwähnten Gerichte mag ich sehr).

***

Ein kleiner Nachtrag in eigener Sache: Auch nach unseren negativen Erfahrungen in Indien gaben wir den Gedanken an eine Förderung benachteiligter Kinder nicht auf. Das führte im Laufe der Jahre zu mehreren Patenschaften – nicht nur in Indien. Wir hatten verstanden, dass eine Förderung immer in den Kontext eines Projektes eingebettet werden sollte, da auch das gesellschaftliche und familiäre Umfeld der benachteiligten Kinder entwickelt werden muss. Einige „unserer“ Kinder haben wir aus den Augen verloren. Andere machten einen höheren Schulabschluss oder schafften gar ein Studium. Seit mittlerweile zwanzig Jahren begleite ich außerdem ein von mir mitgegründetes Mentorenprojekt in Bosnien. Ein Kind von der Familie und von seinen kulturellen Wurzeln zu trennen, sollte immer die Ausnahme bleiben. Entwicklung kann nur auf Augenhöhe gelingen. Das gilt für beide Seiten.

Effie muss nicht sterben

„Man munkelt über Lene so dies und das. [Aber] mich interessiert nicht, was Lene getan hat. Es geht mich nichts an. Mich geht nur an, wer sie für mich ist.“
Beim Lesen dieses Buches musste ich zeitweise an Effie Briest denken. Fontanes Roman spielt – genau wie Renate Habets „rote Lene“ – im wilhelminischen Zeitalter: Allerdings stammt Lene aus einer anderen gesellschaftlichen Schicht als Effie; ob das ihr Leben gerettet hat? Wir werden sehen …

Die rothaarige Lene war schon immer „annerscht“. Im ausgehenden 19. Jahrhundert, in einem kleinen Dorf im Westerwald reichen schon ihre roten Haare, um sie abzustempeln zur „ruure Lene“, die misstrauisch beäugt wird, ob sie nicht vielleicht doch eine Art Hexe und mit dem „Deuwel“ im Bunde sei …
Das verträumte Mädchen findet in der Natur mehr Zuwendung als bei Spielkameraden; lediglich Klaas und Louise werden sie ein ganzes Leben lang begleiten – und erzählen die Geschichte vom Dorfkind Lene, das zur eleganten Kölnerin Magda wurde, die dann grausam abstürzte, und der es trotzdem gelang, die Splitter ihrer Existenz wieder zu einem Lebenskreis zusammenzufügen.

Nein, das ist kein Groschenroman, sondern das fein beobachtete Psychogramm eines Frauenschicksals aus einer Zeit, als die Modernisierung rasend schnell voranschritt und die soziale Schere zwischen Land und Stadt weit auseinanderklaffte. Heute würde man für vieles, was Lene zustieß, andere Worte finden – auch für die psychischen Verheerungen, die in der Kinderseele angerichtet wurden: Vernachlässigung, Mobbing und frühkindliches Trauma, wären wohl die Bezeichnungen, die Fachleute heutzutage verwenden würden.

Rückzugsort ist für Lene die Natur, und es ist bezeichnend, dass sie – trotz aller Widrigkeiten – nie in Frage stellt, den engen Horizont des Heimatdorfes zu sprengen. Sie fügt sich. Bis sie Rudi begegnet – einem wohlhabenden jungen Mann aus Köln, der sein Hobby als Landschaftsmaler pflegt und die schöne Lene zuerst zeichnet und sich dann in sie verliebt.
Mit ihm wagt Lene den Schritt aus der dörflichen Enge und in ein neues Leben. Sie bricht alle Brücken hinter sich ab. Sogar den Namen verliert sie. Lene, deren Taufname „Magdalena“ ist, wird auf Geheiß der übermächtigen Schwiegermutter zu Magda und muss schmerzhaft erfahren, dass sie auch im neuen Umfeld „annerscht“ ist – dass sie offenbar nirgends so richtig hineinpasst. Erst recht, als sie mehrere Fehlgeburten erleidet.

Renate Habets erzählt multiperspektivisch aus Sicht verschiedener Freunde und Verwandter. So entsteht ein buntes Kaleidoskop verschiedener Sichtweisen auf dieses Frauenschicksal. Beim Lesen ergeben sich so Deutungsräume und es werden billige Klischees vermieden. Die Figuren erhalten Tiefe und man erkennt, wie stark jede und jeder in den (sozialen) Rollenzuschreibungen gefangen ist. Die Inhaltsleere eines Frauenlebens, das nur darauf ausgerichtet ist, schmückendes Beiwerk an der Seite eines erfolgreichen Mannes zu sein, wird einem drastisch vor Augen geführt. Die ewige Rolle der Unmündigen, in der die Frauen festgehalten werden, und die sich – wenn sie nicht um Kind und Küche kreisen – in innerfamiliären Intrigen aufreiben.

Lene sieht sich gefangen: ihrer neuen Rolle wird sie nicht gerecht und die große Liebe schwindet. Der Rückweg ins Heimatdorf ist versperrt, denn in der Familie gilt sie als Ausgestoßene. Lene wird „seltsam“. Auch hier wüssten die Fachleute heute eine Diagnose: Depression. Damals wusste man sich keinen Rat. Bis Lene in einem Akt der Verzweiflung eine schreckliche Tat begeht. Danach wird sie „weggesperrt“.

Zwar gab es damals schon Kliniken für Nervenkranke, aber dort wurden die Erkrankten mehr oder weniger „verwahrt“ – und was in den dunklen Jahren des Nationalsozialismus geschah, in denen solche Menschen als „Ballastexistenzen“ bezeichnet wurden, ist im Hinterkopf beim Lesen präsent. Im Rückblick wird auch klar, welche Fortschritte heutige Therapieformen darstellen, die psychisch erkrankten Menschen eine Teilhabe am gesellschaftlichen Leben ermöglichen und Inklusion fordern.

Aber Lenes Geschichte geht weiter: Sie kehrt zurück in ihr Dorf. Eine junge Frau, die ihre Enkelin sein könnte, stellt viele Fragen und in den Antworten blitzt etwas auf, dass die Fachleute heute mit „Schutzfaktoren“ und „Resilienz“ bezeichnen würden: Lene hat schließlich ihren Frieden mit sich und dem Leben gemacht, und sieht in der jungen Frau, die fortgehen wird – weit fort – die Hoffnung auf ein glücklicheres und erfüllteres (Frauen)Leben. Die junge Frau ist die Enkelin ihrer besten Freundin Louise und schon klingt mir wieder Fontane im Ohr. Nach Effis Tod sagt der Vater: „„Ach, Luise, laß … das ist ein ‚zu‘ weites Feld.“

Dagegen klingen die Zorntiraden von Lenes ewiggestrigem Bruder doch direkt optimistisch: „[Die Hexe, die rothaarige] seit sie zurück ist, ist keine Ordnung mehr. Söhne wenden sich gegen ihre Väter, Frauen tragen Hosen wie Männer und rauchen, und keiner will mehr gehorchen.“

Renate Habets
Die rote Lene
erschienen 2013 im ALCORDE-Verlag, Essen
233 Seiten; Hardcover mit Schutzumschlag
ISBN: 978-3-939973-14-0

Von einer, die auszog, das Fühlen zu lernen

Ein Elternhaus, das von Sprachlosigkeit geprägt ist und in dem das wichtigste (Lebens)ziel ist, die Fassade aufrechtzuerhalten, weil es schon immer so war, weil es alle so machen, und weil die Nachbarn nicht reden sollen.
Hier wächst ein kleines Mädchen in ein fremdbestimmtes Leben hinein, das nach einer „Gebrauchsanweisung“ abläuft, von der nicht klar ist, wer sie verfasst hat. Und weil das kleine Mädchen es nicht anders kennt, ist das auch vollkommen normal.

Normal sind auch das diffuse Unbehagen, die Traurigkeit und die runtergeschluckten Gefühle, die deshalb so bedrohlich sind, weil sie alles existenziell in Frage stellen. Die Eltern erlebten Krieg und Gewaltherrschaft und haben gelernt, dass man nicht aufbegehrt – auch um den Preis des eigenen gelebten Lebens. Was sollen sie nur anfangen mit dieser rebellischen Tochter, die so sehr auf der Suche nach der eigenen Persönlichkeit hinter der Fassade ist?
Nichts. Die Eltern erstarren – so wie sie es immer tun. In Ablehnung. In Abwertung. In Angst.

Maria Bachmann nimmt uns in diesem hinreißend geschriebenen Buch mit auf die Suche. Sie bäumt sich auf, sie rebelliert und betäubt sich – solange, bis Körper und Seele streiken. Es reicht nicht nur „gegen“ etwas anzukämpfen, stellt sie fest. Man muss auch „für“ etwas sein. Aber wie? Und für was? Positive Vorbilder fehlen in der Welt, aus der sie stammt.

Mutig geht sie an ihre Grenzen – und darüber hinaus. Die Schauspielerei und eine Therapie werden zu Schlüsseln für komplett verschüttete Gefühle, die dem kleinen Mädchen nie zugestanden wurden. Eine abenteuerliche und schmerzhafte Reise, die sich lohnt. Einige Male musste ich beim Lesen laut lachen und hatte gleichzeitig Tränen in den Augen.

Fazit: Hoher Wiedererkennungswert für viele „Babyboomer“.
Absolute Leseempfehlung!

Aufklärungsquote 120 % – Dona Holstein ermittelt über Länder- und Zeitgrenzen hinweg

Als ich das Buch aufschlug stolperte ich über eine ellenlange Liste mit Charakteren: Über drei Seiten „Personal“! Wofür das denn?! Das ist doch nur ein Krimi und kein russisches Familienepos der Jahrhundertwende.

„Nur“ ein Kriminalroman? Wohl wahr, aber ziemlich kunstvoll konstruiert und außerdem herrlich schräg und mit einem Feuerwerk ebenso charmanter wie bösartiger Details. Zur Beruhigung: ein Teil des Krimipersonals ist zu Beginn des Buches schon tot – und ein großer Prozentsatz der Akteure stirbt, während die Ermittlungen noch laufen. Und es ist eine wahre Freude wie die Autorin Erzählstränge bündelt und Charakterprofile mit hohem Wiedererkennungswert schärft, so dass beim Leser nur diese Art von Verwirrung entsteht, ohne die ein Krimi nun mal nicht spannend wäre. Allerdings sollte man mit dem Lesen „dranbleiben“ – wenn man eine längere Pause macht, tut man sich vermutlich schwer wieder in die Handlung hineinzufinden.

Worum geht es? Eine Erbengemeinschaft, die sich spinnefeind ist, beauftragt die Ermittlergruppe rund um Dona Holstein mit Nachforschungen zu drei mysteriösen Todesfällen, die eigentlich bereits aufgeklärt wurden. Eigentlich … aber jeder der potentiellen Erben aus Wales, Flandern und Deutschland schwebt selbst in akuter Lebensgefahr. Ausgenommen selbstverständlich der oder die Täter …

Wobei die Spuren bis tief in die Vergangenheit führen – um genau zu sein, bis zu einer Jahrhunderte zurückliegenden Sturmflut, und so spielen auch  längst begrabene Tote eine nicht unbedeutende Rolle bei der Jagd nach dem Familienschatz. Wie praktisch, dass Donas Team auch die Qualifikation Geisterjäger mitbringt. Neben einem echt britischen Butler, einer blinden Detektivin und einem ehemaligen Ringer gibt es weitere Spezialisten, so dass kein Geist und kein Mörder und erst recht kein mörderischer Geist eine Chance hat; auch die Quote von 120 % gelösten Fällen erscheint auf einmal plausibel. Wie diese statistisch eigentlich unmöglichen Prozente zustande kommen? Das ist ebenso unglaublich wie  die Unterstützung von Puschen, Omo, Muskelkater, Journey Lazy Mc Brain und weiteren vierfüßigen oder geflügelten Assistenten, die im Zweifelsfall jede Situation retten.

Im Stil britischer Kriminalkomödien erzählt Fenna Williams diese turbulente Geschichte im stets leicht amüsierten Plauderton, schwarzhumorig und mit einem Sarkasmus, der durch einen unschuldig-menschenfreundlichen Augenaufschlag nur oberflächlich entschärft wird.

Fazit: Ein gut gebauter Krimi mit vielen falschen Spuren und so vielen liebevoll beschriebenen details, dass das Lesen so viel Spaß macht und man gar nicht merkt, wie man wieder auf Abwege gelockt wurde. Wer einen stringent geplotteten Ermittlerkrimi mit viel Action und strategisch platzierten Cliffhängern erwartet, wird vermutlich enttäuscht sein. Wer sich aber Zeit nimmt einfach nur witzige Sprache und skurrile Typen zu genießen, wer britischen Humor mag und es liebt, sich auf mäandernde Gedankenabwege mitnehmen zu lassen, ist gut bedient. Eins ist sicher: Langweilig ist dieses Buch keine Sekunde – und ist eine Situation noch so abstrus – Donas Team schafft mit vereinten Kräften einfach alles. Und falls es doch einmal ausweglos sein sollte, gibt es da immer noch diese Handtasche mit ihrem gut gehüteten Geheimnis. Aber das werde ich hier nicht verraten. Um keinen Preis. OK, ok, auch ich bin käuflich …. aber einer Dona möchte ich wirklich nicht in die Quere kommen. Deshalb schweige ich hier und jetzt und für immer (was die Handtasche angeht).

***

„Wer einmal stirbt, dem glaubt man nicht“

Fenna Williams

Taschenbuch: 464 Seiten

List Taschenbuch (2015)

 

 

Frauen, die nicht auf Bestsellerlisten stehen … schreiben Bücher, die in keine Schublade passen

Rezension von „VINDICTA“ und Plauderei mit der Autorin Isabella Bach

 

Vor einiger Zeit landete auf meinem Rezensionsstapel ein Buch, das ich erstmal nicht aufschlug. Auf dem Cover eine halbentblößte junge „Sklavin“ mit Augenbinde und wohlgeformter Oberweite (übrigens wurde das Cover für die hier gezeigt Kindle-Ausgabe optisch „entschärft“).  „Deutschlands Antwort auf „Fifty Shades of Grey“ hieß es. Ach du meine Güte! Den Bestseller hatte ich nämlich damals gelangweilt zur Seite gelegt. War „VINDICTA“ auch so eine miese Mischung aus verlogener Romantik und Voyeurismus – als Krimi dann notgedrungen dekoriert mit den obligatorischen Körperflüssigkeiten?

Meine Erwartungen sollten angenehm enttäuscht werden.

Felicitas alias „Lady Caprice“ arbeitet in einem Sado-Maso-Studio und hat zwei jüngere Kolleginnen, von denen die eine ermordet und die andere hochverdächtig ist. Aber auch der attraktive „Dark Raven“ treibt als sadistischer „Dom“ seine manipulativen Spielchen. Felicitas hat eine grausame Vorgeschichte. Einziger Halt ist ihre Großmutter. Diese wiederum hat eine Liebesbeziehung mit dem ermittelnden Kommissar, der nicht nur aussieht wie Heinz Rühmann, sondern genauso schlitzohrig sympathisch rüberkommt.

Mit diesen Charakteren entfaltet sich ein solide und handwerklich gut gemachter Krimi. Es gibt viel Berliner Lokalkolorit, witzige und anrührende Dialoge, gut gemachte Rückblenden, falsche Verdächtige und klug geführte Spannungsbögen, die das Buch stellenweise zum echten Pageturner machen. Die Geschichte spielt in einem ungewöhnlichen Milieu und man lernt so ganz nebenbei viel über die Sado-Maso-Szene. Dabei gelingt der Autorin eine faszinierende Innenschau, die übertriebene voyeuristische Elemente gekonnt vermeidet und trotzdem den Kitzel des Verbotenen aufrechterhält.

Isabella Bach hat also alles richtig gemacht. Das Buch sollte auf dem Markt problemlos seine Leserschaft finden und Erfolg haben.

Hat es aber nicht.

Warum?

Dafür gibt es verschiedene Gründe. Zum Bespiel der gewählte Verlag. Wahrscheinlich greift der übliche Krimiliebhaber nicht gerade zu einem Buch aus dem „Marterpfahl-Verlag“. Dort findet sich äußerst erfolgreiche Sex-Literatur vor allem aus dem Themenbereich des BDSM, aber auch Ratgeber („Sex für Fortgeschrittene“) und Neuauflagen erotischer Klassiker. Zugegeben: Politisch korrekt und feministisch geht anders. Aber Schmuddelkram, pikant Ergötzliches und das Gefühl des Verbotenen garantierten schon immer gute Geschäfte – warum dann nicht auch für VINDICTA, ein Buch, das – oberflächlich betrachtet – prima ins Programm passt?

Ich habe mich mit der Autorin darüber unterhalten:

Isabella Bach antwortet nachdenklich: Ich sehe auch das Problem, dass der Verlag nicht ideal zur Zielgruppe meines Romans passt. Ich hatte mich seinerzeit mit VINDICTA bei unzähligen Literaturagenten und Verlagen beworben. Leider vergeblich … Und ich muss dem Marterpfahl-Verlag zugutehalten, dass dieses Buch, auch wenn es nicht perfekt ins Programm passt, sorgfältig und professionell gemacht wurde.

Ulrike Blatter: Es gibt ja durchaus Bücher, die das Thema Sado / Maso auf unterhaltsame Art und Weise behandeln. Warum hattest gerade du solche Probleme mit deinem Roman?

I.B.: Als ich mit dem Thema anfing, dachte ich auch, dass ich vom Hype der „Fifty Shades of Grey“ profitieren könnte. Aber da gibt es ziemliche Unterschiede: Insider haben nicht wirklich eine Distanz zu dem, was sie tun. Sie lieben es. Sie sind geil drauf. Das ist für mich okay, wenn es sie glücklich macht. Leute, außerhalb der Szene, die Bücher schreiben oder Filme machen, achten meist nur darauf, dass Szenen eingebaut werden, die bizarr und geheimnisvoll rüberkommen. Um Tiefe kümmert sich kaum einer.

U.B.: Heißt das, es darf nicht zu echt sein? Vielleicht weil es dann bedrohlich nahe heranrückt? Mir fällt da etwas ein. In einem Interview mit einem Bestsellerautor las ich einmal (sinngemäß) den folgenden Satz: „Wenn ein Roman „zu echt“ wird, spüre ich das sofort und lege das Buch zur Seite. Ich lese ausschließlich Fiktion.“

Hast du vielleicht „zu gut“ recherchiert? Eine Ex-Domina schreibt ja zu Deinem Buch: „Als Kennerin der Szene […] hat mich überrascht, wie genau die Autorin Isabella Bach die Gefühle und Gedanken einer Domina und Sklavin beschrieben hat.“

I.B.: Mal andersherum gefragt: Kann man zu gut recherchieren? Mir geht es um Glaubwürdigkeit und Authentizität. Aber ich habe ja keine Reportage geschrieben, sondern einen Krimi … Dafür habe S + M-Leuten interviewt, war in der Szene unterwegs, habe einen Stapel Insider-Literatur gelesen, mich auf Internet-Portalen informiert und mir aus der Distanz heraus eine eigene Meinung gebildet. Dadurch schaffte ich es mich immer besser, mich in meine Charaktere einzufühlen.

U.B.: Auch für mich war es spannend zu lesen, dass Masochismus unterschiedliche Facetten und Spielarten hat und wie Felicitas zur Domina wurde. Die junge Protagonistin mit ihrer Brutalität und gleichzeitig in ihrer Verletzlichkeit fand ich faszinierend.

I.B.: Es war mir wichtig zu zeigen, dass die Motive meiner Figuren sich aus ihrer Biografie heraus erklären. Warum quält jemand? Warum lässt sich jemand (für viel Geld) quälen?

U.B.: Ich finde, das ist dir gelungen. Das Buch ist ziemlich spannend geworden. Aber da ist ja noch etwas – noch so ein Tabu …. Sag mal ernsthaft: Hat dich der Teufel geritten?!

I.B. (grinst entwaffnend): Das meinst du jetzt wortwörtlich, nicht wahr? Meinst du wirklich, die Kritik an der katholischen Kirche ist ein Killer-Kriterium für dieses Buch?

U.B.: Nein, das kann ich mir nicht vorstellen. Nach Missbrauchsskandalen und einer Welle von Kirchenaustritten ist es ja nichts wirklich Neues, was du beschreibst – ich gehe jetzt nicht ins Detail, da ich nicht spoilern will …

I.B.: Eins kann man vielleicht doch sagen: Ich versuche die Parallelen zwischen Katholizismus und Sado/Maso herauszuarbeiten. Diese ganzen Verstrickungen von angeblicher Schuld und Sühneritualen, die einen Menschen klein machen und in Abhängigkeit halten. Deshalb war Felicitas als junge Frau auch Nonne.

U.B.: Ich fasse zusammen: „VINDICTA“ ist ein spannender, gut gemachter Krimi, der Einblicke in eine ungewöhnliche Szene gewährt – aber leider ist das Buch nur sichtbar für die „falsche“ Zielgruppe. Vielleicht können wir das ja mit diesem Interview ändern?

I.B.: Ich würde mich freuen. Das würde mir Mut machen, auch weiter über Tabuthemen unserer Gesellschaft zu schreiben.

U.B.: …. und ich dachte immer, in unserer Gesellschaft gibt es keine Tabus mehr …

I.B.: Unsere Gesellschaft erinnert mich eher an ein scheinbar intaktes Haus: Frisch gestrichene Fassade, aber die Mauern bröckeln.Und die Bewohner weigern sich, darüber zu reden.

***

VINDICTA – Strafe muss sein; Taschenbuch: 210 Seiten; erschienen 2015 im Marterpfahl Verlag; Homepage der Autorin: www.isabella-bach.de

Weiterlesen? Meine Bücher findet Ihr hier.

 

 

 

So was von tragisch! So was von unnötig!

Bei dieser Geschichte gibt es nur Opfer. Vollkommen zu Unrecht.

Totgeliebt – das trifft es. Ein Paar, das sich in der Wirtschaftswunderzeit kennenlernt und gemeinsam zu neuen Ufern aufbricht. Sie: intelligent, mehrsprachig, gutaussehend, schwingungs- und liebesfähig. Schwierige Situation in der Herkunftsfamilie, aber die junge Frau steht auf eigenen Beinen. Er: intelligent, mehrsprachig, gutaussehend, schwingungs- und liebesfähig. Schwierige Situation in der Herkunftsfamilie, aber der junge Mann steht auf eigenen Beinen und macht Karriere als Flieger-Offizier. Sie hält ihm den Rücken frei und ordnet sich ein (oder unter?). So weit, so traditionell. Aber trotz aller Schwierigkeiten: Beide lieben sich herzlich und finden sich auch nach 30 Jahren Ehe körperlich noch anziehend.

Und dann schießt sie ihn tot.

Einfach so? Andreas Kläne hat diesen Fall sorgfältig recherchiert und schafft es, ein Szenario zu entwickeln, in dem nachfühlbar wird, warum diese Liebe so grausam endete. Vieles ist aus dem historischen Kontext heraus zu verstehen – beide Ehepartner waren in traditionellen Rollenbildern geradezu einzementiert und dort, wo Hilfe (z.B. therapeutisch) dringend notwendig gewesen wäre, herrschte Sprachlosigkeit. Die Tragik ist, dass jede/r sein Bestes gab und am eigenen Leben quasi vorbei lebte. Vorwürfe und Schuldzuweisungen gab es kaum. Auch keinen Streit. Alles wurde stets in schier unerschöpflicher Harmoniesucht übertüncht. Bis sich das nicht gelebte Leben endlich Bahn brach – und keine Mittel zur Verfügung standen, um mit einer solchen Situation umzugehen. Aus existenziell erlebter Bedrohung wurde eine Alles-oder Nichts-Lösung. Mit fatalen Konsequenzen. Tragisch, da es so viele potentielle Wendepunkte gegeben hätte, da so viel guter Wille vorhanden war und die Sache dann letztendlich an Sprachlosigkeit und (vermeintlichen) gesellschaftlichen Erwartungen scheiterte.

Andreas Kläne hat diesen Niedergang einer Ehe sorgfältig dokumentiert. Wer einen reißerischen Thriller erwartet, wird enttäuscht sein. Das Buch ist eher eine Dokumentation und im Stil einer sorgfältigen Reportage geschrieben (der Autor hat ja auch einen journalistischen Hintergrund). Andreas Kläne lässt sich viel Zeit damit, die Partner über Jahrzehnte zu begleiten und kommentiert nicht. Mit Perspektive-Wechseln schafft er Verständnis für beide Seiten ohne etwas zu entschuldigen. Was mir ein wenig gefehlt hat: Warum wurde aus der sinnlichen Geliebten und selbstbewussten Berufsfrau ein zugeknöpftes, frigides, putzwütiges Hausmütterchen? Man kann sich das als Leser denken – aber hier der Täterin bei ihrem psychischen Wandel näher zu kommen, wäre interessant gewesen. Aber wahrscheinlich wollte der Autor hier nicht zu sehr in die Fiktion abgleiten und hielt sich an das vorliegende Interviewmaterial mit einer Frau, die zur „Innenschau“ offenbar kaum fähig ist.

Die Sprache des Autors ist eher nüchtern, journalistisch. Seine Figuren sind ungeübt darin ihre Gefühle jenseits von Klischees auszudrücken. Auch dies vielleicht mit ein Grund dafür, dass mir die sprachliche Umsetzung nicht durchgängig gefallen hat. Teilweise gibt es unnötige Wortwiederholungen oder die Dialoge wirken etwas hölzern bzw. „aufgesetzt“. Das sind allerdings nur kleine Kritikpunkte. Das Buch ist absolut lesenswert, ein Zeitdokument bzgl. der Auffassung von dem was eine „Ehe in Deutschland“ ist (bzw. war) und ein flammendes Plädoyer gegen zementierte Geschlechterrollen – und dafür, sich rechtzeitig helfen zu lassen und nicht alle seelischen Nöte hinter einer geputzten Fassade zu verstecken.

Totgeliebt: Tatsachenroman; 392 Seiten

erschienen bei tredition

von Andreas Kläne

mit einenm Nachwort von Rolf Bossi